第42章 浴火梧桐（2 / 3）

听见琴箱里传来“嗡嗡”的共鸣，总觉得是琴在跟自己说话。

那年中秋，月色漫过破庙的窗，梧桐姑娘第一次在“栖凤”上弹《秋江夜泊》。指尖落下时，琴箱的共鸣像江水漫过船板，温润地裹住每个音。她仿佛看见月光铺在江面上，白得像霜，渔火在远处明灭，船桨“吱呀”一声，搅碎了满河的银辉。风从弦上掠过，带着老桐木的香，竟真有了江风的潮润——她终于把心里的江风，吹到了弦上…

琴声从破庙飘出去，缠在巷口的老梧桐上，让叶子都跟着颤。打更的老头站在巷口，梆子忘了敲，等回过神来，才发现漏了两更；卖馄饨的担子停在街角，汤勺浸在锅里，白雾裹着琴声，让馄饨都多了层暖；连趴在墙头上的猫都不叫了，竖着耳朵听，尾巴轻轻扫着瓦片，像在打拍子。

后来有回下暴雨，雷鸣电闪的，雨点子砸在瓦上噼里啪啦响，像有人在放鞭炮。梧桐姑娘却抱着琴坐在廊下，指尖在弦上翻飞。琴声穿透雨幕，竟比雷声还执拗——先是平缓的起承，像暴雨前的江面，暗流涌动；接着调子陡转，风浪骤起，琴弦震颤得像要断，却偏有股韧劲，在最高处打了个旋，又落回平缓，像船在浪里颠了颠，终究稳住了帆…

住在巷头的周老太太，儿子三年前坐船去了远方，再也没回来。那天她拄着拐杖站在雨里，听着听着就哭了，浑浊的泪混着雨水往下淌：“这琴声里，有我儿走那天的江风，潮乎乎的，带着咸。”梧桐姑娘听见她的哭声，指尖一顿，轻声问：“奶奶，您想他了？”周老太太点点头，她便重新抬手，琴声里多了点温柔的颤，像用手轻轻拍着老太太的背，把思念都揉得软了些……

又有回，镇上的秀才落了榜，喝得酩酊大醉，在破庙前哭骂，说老天爷不长眼，砚台都被他摔成了两半。梧桐姑娘坐在门槛上，指尖在弦上一挑，《秋江夜泊》的调子漫出来，却跟往常不同——少了些夜泊的愁，多了些破浪的劲。起初像船在暗礁里打转，磕磕绊绊的，后来调子一扬，竟像扯起了新帆，在浪里撞得“咚咚”响，却越撞越勇。秀才听着听着就不哭了，后来抹了把脸，捡起地上的碎砚台说：“我懂了，船翻了，人还在。”

梧桐姑娘的琴声渐渐出了名，有人特意绕到破庙前听，说她的《秋江夜泊》能治心病——失意的听了添劲，思念的听了暖心，连哭闹的娃娃听了，都睁着眼睛愣神。她却还是那身洗得发白的蓝布衫，袖口的梧桐花磨得快看不见了，指尖缠着的布条换了又换，只是弹起琴来，眼里总亮得像落了星子。

“琴是有魂的。”她常对来听琴的人说，指尖在弦上轻轻一抹，一串清越的音淌出来，“你对它好，它就给你唱心里话。你把疼揉进去，它就唱疼；你把暖裹进去，它就唱暖。”有回苏燕卿问她，想不想找个好人家，不再住这破庙。她笑着摇头，摸着“栖凤”的琴身说：“我有这琴呢，它装着整条江的风，比什么都暖。”

阿禾望着琴身上的“栖凤”二字，忽然觉得那两个字真的活了过来，像只鸟，抖着翅膀从琴身里飞出来，带着江风的潮润，带着月光的清辉，在琴室里盘旋。她指尖轻轻碰了碰新换的弦，冰凉的触感里，竟仿佛摸到了梧桐姑娘指尖的温度——那是磨过无数个日夜的硬茧，是渗进弦缝里的血，是把整个世界的声响都揉进心里，才酿出的温柔与倔强。

风从窗缝钻进来，琴弦轻轻震颤，发出细碎的嗡鸣，像谁在低声哼唱。阿禾忽然懂了，梧桐姑娘哪里是在弹琴，她是在用弦说话，把看不见的月光、摸不着的江风、说不出的疼与暖，都织进了调子?。那些调子落在听琴人心里，便成了照亮路的光，哪怕走在黑夜里，也知道前头有江风，有月光，有值得熬下去的念想。

琴室里的炭火“噼啪”一声，火星子窜起来，映得“栖凤”二字温润如玉。阿禾望着那七根新弦，忽然想弹一曲《秋江夜