走到张奶奶家院外时，她听见屋里传来咳嗽声。敲门进去时，张奶奶正披着棉袄坐在床边，见她来，忙要起身。“快别动，张奶奶。” 林小婉把药碗放在床头的小凳上，“苏瑶姐说这药得趁热喝，安神的。”

张奶奶摸了摸碗沿，忽然笑了。“这温度，像极了你师祖爷当年给我熬的止咳药。” 她端起碗慢慢喝着，眼睛眯成了条缝，“那时候我总咳得睡不着，你师祖爷就半夜来敲门，药碗递过来时，总带着他手心的汗味儿。”

林小婉看着张奶奶喝药的样子，忽然觉得手里的玉料又沉了些。原来那些被时光磨出来的光，从来都不是石头自己的，是人的心思，是掌心的温度，是半夜递过来的那碗药里的暖意，一点点渗进去，才让冰凉的石头，有了能钻进药香里的根须。

等张奶奶喝完药睡下，林小婉揣着玉料往回走。月光把她的影子拉得很长，玉料贴在胸口，凉丝丝的，却又带着点说不清的暖。她想起墙上那片交织的光影，想起苏瑶说的银铲，想起张奶奶说的汗味儿，忽然明白，所谓时光的打磨，从来都不是单向的。人在磨玉的时候，玉也在磨人的心；就像药在治人的病时，人也在给药注入活的魂。

回到灶间时，苏瑶正在收拾药渣。林小婉把空碗递过去，忽然指着梨木案上的玉料说：“苏瑶姐，明天我想给雪莲的根须，再刻得深些。”

苏瑶抬头看她，眼里的光像灶膛里未熄的火星。“好啊。” 她笑着说，“让它往药香里，扎得再深些。”

林小婉的指尖在玉料的刻痕里打了个转，药香顺着纹路漫上来，带着青瓷碗里蒸腾的热气，在指尖凝成层薄薄的湿意。她望着苏瑶将青瓷碗放在梨木药柜的第二层，那里常年摆着给风寒病人预备的姜茶，碗底的余温很快洇进木纹，像滴落在宣纸上的朱砂，慢慢晕开。

“嵌在哪里？” 她忽然问。灶膛里的火已经歇了，只剩些火星在炭灰里明明灭灭，映得苏瑶的侧脸一半亮一半暗，倒像玉料上那朵雪莲的阴阳面。

苏瑶抬手敲了敲药柜最下层的柜门，那里的梨木因为常放沉重的陶瓮，边缘已磨得发亮。“就镶在门扣这儿。” 她指尖划过块掌心大的平整处，“你师祖爷当年在这儿刻过道浅槽，说以后要嵌块能安神的东西，没想到等了这