第二天。

    巴塞尔镇。

    神庙附近的空地上。

    午后的日头像块烧红的烙铁，炙烤着尘土飞扬的地面，连空气都带着一股焦灼的热气。

    粥棚下的阴影里挤满了人，陶碗碰撞的脆响、孩子的啜泣声和老人的咳嗽声混在一起，织成一张沉甸甸的绝望之网。

    此时聚集在这里的难民，已经接近千人。

    他们捧着温热的粥碗，指尖却冰凉——“夏尔马家快断粮”的消息像野草一样疯长，每个人喝粥的动作都带着小心翼翼的珍惜，眼神里却藏不住对未来的恐慌。

    除了这座神庙的施粥棚，整个北方邦的乡村里，再也没有第二处愿意向他们这些“中东回来的穷鬼”伸出援手的地方。

    角落里，阿肖克妮举着记事本，笔尖悬在纸页上迟迟未动，眼神里满是惊叹。她侧头对身边的米拉低声道：“他真的在帮助这些难民。你看那边，连老人和孩子都能分到满满一碗，没有半点婆罗门对低种姓的轻视。”

    米拉举着相机，镜头始终没离开粥棚前的拉维，语气里带着难以置信：“在北方邦这种守旧的地方，能有这样开明的婆罗门，简直像天方夜谭。他看着不像没读过书的人，气质很沉静，说不定是上过大学的？”

    “很有可能。”阿肖克妮点点头，笔尖在纸上飞快记录，“读过大学却愿意回穷乡僻壤继承神庙，还愿意耗家财救贱民……这样的人，值得好好写一篇报道。要是其他婆罗门都像他这样，我们的国家也不至于这么糟。”

    两个记者女孩互相对话的时候。